L grimas escorrem-me cara abaixo.
Fogem dos meus olhos, indiferentes ao que as motiva.
Sinto o sal do seu tacto,
Em cada uma que se desfaz nos meus l bios.
Hesitantes, recesosas, deslizam cuidadosamente pela minha face.

Num gesto automatizado, limpo as l grimas do rosto.
Com um suspiro, enxugo o vermelho dos olhos.
A humidade e a dor evaporam-se, absorvidas pela pele.

N o h l grimas puras, ou se as h , s o raras.
Formadas por pequenas mol culas de dio, despeito, inveja e ci me.
Adulteradas pela nossa viv ncia, recheadas de incoer ncia.
Numa hip crisia que selecciona as gotas que legitimam a nossa dor.
Por vezes, numa pr tica egoc ntrica de solidariedade com os outros;
Noutras, num ego smo social de solidariedade com n s pr prios.

Talvez hajam l grimas puras, mas mais f cil dizer que n o

Ainda h uma r stia de sonho para iludir a realidade.